Pira

Esse cansaço diário,

Sem choro, nem velas,

Todo dia velo,

Faço funeral de pessoas vivas,

Pareço morrer,

E realmente morro todo dia,

Afinal o contador,

Continua passando o meu tempo,

Qual é o significado, de que não segue adiante?

O que é preciso fazer?

Afinal o que tem de errado,

Mas nenhuma pergunta é importante afinal,

Porque esse choro tem vindo do nada,

Molhar meus olhos e me fazer sentir infantil,

Não fui uma criança boa,

Apesar de ter me esforçado.