Simulação

É intrínseco que desperte,

Avante alma desvairada,

Esses tijolos não te confortam,

Ó amada.

Por mais que simule mundos,

Que da propria alma chegue ao fundo,

Não tem proparoxítonas o bastante,

Adiante tem que ir.

Não tem palco que conforte seu sentir,

A plateia está focada ,

No próprio soluço,

Aquele que engasga.

Sei que tem sentido,

Toda essa falta de sentir,

Nem que pelo menos se abrace,

Que é vida ela faz sentido,

Sim.

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